The Gossip. "Standing in the way of control"

Tráete los nidos de las golondrinas. Por Arthur stone.

Cuando la monotonía cierre mis ojos
y ya ningún detalle del mundo sea posible
cuando todo sea una simple línea en el horizonte
y la indeferencia como una niebla, me prive de los colores y las formas
la muerte será casí un remedio para esta farsa
donde los fantasmas caminarán a diario
hasta que vengas TU
trayendo contigo el amor que todo lo preña
y tu belleza volverá a sembrar todo
abriendo mis ojos a sus antiguas luces y sombras
que se levantarán altivas, en el nuevo día
que comienza porque tú lo miras
y contigo volverán, en el lindo amanecer, hasta los nidos de las golondrinas.

Noche de miedo . Por Arthur stone.

cuando me dormí soñe que escuchaba voces.
Las voces que me llamaban estaban presas del miedo. La verdad que cuando miré el lugar en cuestión, éste no podía eludir el aspecto entre un paisaje lunar y algo parecido a un cuento de Poe.
Había una extraña estructura con paneles solares que bien podría ser algo del diablo o del espacio.
Evidentemente estaba totalmente alejado y en la oscuridad también podía escucharse el inquietante ruido de una puerta abriéndose y cerrándose.
Pero si de algo sirve la literatura es para eliminar ciertos reparos hacia los monstruos y las apariciones de la noche.
Seguro que me comprendeís cuando os digo que yo disfrutaba de aquel ambiente lúgubre, de sus sombras, de sus ensoñaciones, y me era familiar su eco, encuadrado dentro del ámbito de la ficción.
Las voces continuaban llamándo y pidiendo llenas de pavor, mi ayuda. ¿Quíen serían.?
Eran dos. Tenían unos cuarenta años cada uno. Unos trabajadores que estaban instalando un sistema de seguridad que funcionaba con un rayo laser. Parece que a ellos no les gustaba tanto aquel ambiente romántico como a mí. Cuando finalmente me acerqué me contarón que habian oido extraños ruidos y me dijeron que como yo era el que velaba por su seguridad, debía ir a echar un vistazo. Di la vuelta bastante incrédulo. Evidentemente no había nadie, eran unos miedicas. Cuando volví me obligaron a quedarme con ellos. Creían que les iba a pasar algo. Ellos temían algo incierto, una especie de sensación que les prevenía contra lo que aquel lugar parecía exhalar...
Próbablemente pensaban que Jack el destripador podría aparecer en cualquier momento y cortarles la garganta. La gente tiene miedo cuando está en un lugar oscuro y no cuando fuma demasiado o pasa varias horas al volante porque quiere llegar pronto a la playa. Yo en cambio lo tenía hacia algo tan prosaico como los coches apilados por todo el recinto, que estaban allí por culpa de los accidentes. Eran cientos tal y estaban como los dejaron sus dueños, cada uno con una historia propia, que podía leerse en todos sus enseres, con un aire inenarrable, sobre la panóramica de lo que se dejaron allí y nadie reclama, con los CD de sus grupos preferidos y las gafas de sol, con sus pañuelos, sus botellas de agua, o los patinetes de los niños y las cremas antienvejecimiento de sus mamas. Un buen aviso para todos los que somos aficionados a conducir.

The white stripes.

El chino. Por Arthur stone.

Apareció en la carretera vieja. Era el cadáver de un chino."_ Joder todos los chinos son iguales" pensó Paco. Estaba indocumentado y sospechaban que venía de un chalet a varios kilómetros de distancia por un asunto de drogas, pero claro todo eran hipótesis. Era domingo y su posición de jefe le permitía ciertos privilegios, estaba escuchando "el largero" sin mostrar demasiado respeto por el difunto de cuerpo presente, a la espera de que llegara el juez para el levantamiento. La verdad es que a lo largo de su carrera había conseguido mantener una imagen impecable y era muy apreciado por sus compañeros. Era bueno en su trabajo y había ascendido porque era lo suficientemente prudente para dejar que las decisiones importantes las tomarán otros. Los años de experiencia le habían hecho adoptar un aire flemático ante cualquier hecho, máxime después de su esposa enfermara muy joven de una enfermedad nerviosa, que para el resto de los mortales sería calificada lisa y llanamente como estupidez. No en vano le tocaba a él hacer la comida y las tareas de la casa además de cuidarla. ¿Qué si no tenía asistenta? La tenía, pero también tenía que hacerse cargo de su madre y de las hermanas de ella que todas eran octogenarías, además de su propia hija que ahora estaba en plena adolescencia.
La verdad es que Paco se estaba pensando muy seríamente acogerse a la antigua ley del estado que le facilitaba la prejubilación a los cincuenta seis años, la edad que ahora mismo tenía.
-Ah! dijo su subordinado, quizá se lo han cargado para hacerse con su pasaporte amparándose en el parecido físico...

Patti smith cantando a los rolling .

Telegrama hacia ninguna parte. Por Arthur stone.

Había tenido una infancia tormentosa y la desgracia de ser huérfano y después siendo educado por sus tíos sufrió con creces los efectos de la hipócrita moral imperante en la sociedad capitalista. STOP.
Su corazón herido buscó entre la basura una verdad alternativa, y casi murió persiguiéndola. STOP.
Halló entre las sombras chinescas de los callejones una belleza efímera en la nada del mundo y los mensajes de la muerte. STOP.
No encontraba nada en lo que creer. No encontraba nadie a quien admirar. Tuvo mucha fiebre, contrajo la ebriedad de Rimbaud, luego saltó, bailó y gritó. STOP.
Sus rasgos convergieron con la monstruosidad, porque era alguien auténtico y sin barreras morales, eliminada cualquier mentira dejó salir el mal. STOP.
Entonces el mito había nacido, él se había convertido en su propio enemigo. STOP.
Le llamaron las voces de la debacle y las heridas de la irresponsabilidad. STOP.
Al final descubrió que la vida era una broma y se compró una casa y un coche. STOP.
Confiado en el refugio que la ternura le ofreció, estuvo apunto de ser igual de falso que los que tanto odiaba. STOP.

LOS HUMILDES REPAROS DE UN DICTADOR PARA USAR EL GARROTE VIL. Por Arthur stone.

LOS VAGOS SENTIMIENTOS: Esta mañana no se qué me pasa, es como si hubiese perdido el hábito y las ansias de matar, puede que tenga dolor de cabeza y me haga más preguntas de la cuenta. Debo de estar haciéndome mayor.
LA MALDAD HABITUAL: ¡Vamos, esto es un mero trámite que debes realizar sin miramientos! Firma su sentencia, es un ANARQUISTA, y todos los ANARQUISTAS merecen la muerte por ser tus enemigos. Él se ha condenado a sí mismo por pertenecer a las hordas rojas.
LOS VAGOS SENTIMIENTOS: Tal vez la cárcel sea suficiente, ten en cuenta que al fin y al cabo te conviene mantener buenas relaciones internacionales
LA MALDAD HABITUAL: ¡Mentira! Tú eres mucho más, el caudillo por la gracia de Dios y él no es más que un insecto, y qué puede importarte el insignificante destino de un mosquito. No lo pienses más, mátalo. Mira en Argentina, al mar desde los aviones.
LOS VAGOS SENTIMIENTOS: Tal vez esto algún día te pase factura y seas juzgado por lo que ahora estas haciendo.
LA MALDAD HABITUAL: ¡Ni de coña! Tú te morirás en el poder y de puro viejo. Haz lo que te dé la gana, actúa libremente, que no te paren las consecuencias futuras y mucho menos los dilemas morales.
LOS VAGOS SENTIMIENTOS: ¿No te da pena?
LA MALDAD HABITUAL: Ninguna. Y déjame ya de reflexiones profundas, dime de qué color va a tener los ojos la prostituta con la que acabarás esta noche ¿, verdes, azules, negros, marrones….?
LOS VAGOS SENTIMIENTOS: Tal vez en el futuro se convierta a tu partido.
LA MALDAD HABITUAL: Su muerte hará que tres amigos suyos lo hagan en su nombre. Está decidido que lo maten. Ah! por cierto qué vamos a hacer hoy, ¿inaugurar otro pantano?

La rutilante aparecida. Por Arthur stone.

A menudo, en sueños, una criatura cruel y desconocida, sin previo aviso me visita.
Lentamente me desnuda, con su frias miradas que son como cuchillos, dándome besos que parecen mordiscos o caricias a las que no puedo poner oposición y quedan marcadas , atroces , como recuerdos del fuego sobre mi espalda inocente.
Sus cabellos rojizos me acarician mientras chupa mi verga,
y las ropas a medio quitar quedan colgando.
Yo adoro su forma, y miro sus senos erizados mientras toco su sexo.
Ella solo viene por el placer y por eso me hace abandonar al resto del mundo.
Es cierto que yo no la amo y no me importa, pero cuando entra dentro de mi, sus pasiones me dirigen como si yo fuera su reino, y como a un juguete me goza y me destruye.
Es difícil llevar una vida normal pensando que ella me tome en cualquier momento, por ejemplo cuando tengo otra tarea.
Yo trato de resistirme, pero al final no puedo negarme, abrumado por el miedo, intento que los demás no nos vean, ni oigan nuestro íntimo secreto.
Ella es la idea, la imagen de la que se viste la carne, el vigor y el exceso, y mide con tus ojos la voluptuosidad que soportan los párpados en la noche de los tiempos.
Luego se marcha y me despierto con la mujer auténtica que me la recuerda sobre las sábanas mojadas.

Las elecciones europeas. Por Arthur stone.

El desierto había estado silencioso durante una decáda, ni un solo ruido, ni siquiera un minúsculo dáctil había caído desde las indolentes palmeras y los beduinos comenzaban a preocuparse.
No muy lejos de allí, en el enorme palacio probablemente de algún jeque los pajes, sin poder evitar la gracia de sus levitas, nos miraban torciendo el gesto y pasaban sin resultados las bandejas de los canapés.
_¡Qué aburrimiento! gritaban a dúo las señoritas casaderas que se habían puesto monas para estar muy formales en aquel evento festivo.
Los más escépticos culpaban a la crisis de la falta de entusiasmo de los músicos y del lúgubre aire del cantante.
Yo sin saber por qué buscaba algún tipo de peligro para sentirme vivo, y paseaba por donde alguien hizo un ensayo nuclear, como un ser extravagante con un pantalón mojado que apestaba a humedad.
Mi chica más sensible, se preocupaba de los trabajadores y lucía una pancarta reivindicativa.
Mientras tanto las multinacionales financiaban en otro sitio la representación de alguna tragedia griega a la que nadie había asistido.
Pero lo curioso era, que eso no iba a durar mucho, por que a lo lejos, en lotananza, ya se podía ver la enorme cantidad de promesas que podían desprenderse del mago y de su séquito.
Traían con ellos los más bellos crímenes, la publicidad, los coches, las guerras, los genocidos, el racismo, los escándalos políticos, las nuevas enfermedades, y el serio proposito de entrenernos con los males de nuestros semejantes, de la estadística, y por estar siempre denostando a su rival quizá sin la menor posibilidad de que nos importe un pimiento.

Incidente en el paraiso. Por Arthur stone.

Tú habías vuelto a franquear la puerta del placer.
Nada me hacía pensar que pudiera admirarte, sentir por ti una coincidencia sincera, o creer en ti como en una reina, más bien algún desaforado instinto animal, porque no ignoraba el tipo de personaje que eras, ni mucho menos era tan estúpido para compartir contigo grandes esperanzas. Ambos conocíamos los beneficios de la marihuana, la llamada del whisky con coca cola, y tu atractivo consistía en unos bellos ojos marrones, una sensibilidad extrema y un cuerpo bastante apetecible para el sexo, esos peligrosos y con muchas curvas.
Cómo un juego a veces me pedías que te impresionara con mis regalos antes de mostrarte agradecida.
Por entonces no pasábamos demasiado tiempo juntos y a veces nos quitábamos la ropa en mitad de la calle.
Tú habías vuelto a volverme loco y ya era demasiado tarde...
Eras linda, pero ni siquiera podría considerarse que fueras un modelo de belleza.
En ti se intuía un leve parecido con una mujer más perfecta y lejana, que existió tal vez en la raza humana, en otro tiempo o en otro lugar,y cuyo recuerdo te daba cierto aire familiar y voluptuoso.
En poco tiempo representabas en mi mente un símbolo de las bajas pasiones, aunque muy placenteras, fiestas de la carne, orgías de la naturaleza, odaliscas entremezacladas con las carencias en otras épocas del amor que te habían conferido un cierto sabor maldito y prohibido.
Yo celebraba el mal porque cada vez me gustabas más, y follar contigo se había convertido en una necesidad que justificaba todas las otras comparaciones innecesarias.
Ya reconocía tu cuerpo con un tacto cartográfico.
Te gustaba hacerlo en lugares públicos y a veces el morbo consistía en saberte caliente, en mostrarte como una buena bacante...
¡Parece mentira que hoy me llames para decirme que estás enamorada de otro!
Después tuve que dejarte, precisamente cuando ya era tu más fiel esclavo, adicto a tu piel, me habías llevado contigo a las cimas de la lujuria, justo me quedé sin ti cuando poco importaban ya el resto del mundo, la lluvia, los requeridos accesos de la tristeza o los avisos de la razón.

El capitán está ebrio. Arthur stone.

El capitán está ebrio.
En el ánimo de toda la tropa se extiende una mueca de indisciplina.
Los soldados con aire ocioso saludan a las chicas. Las cornetas quieren ser ramos de flores.
Las ordenes son insidiosamente bellas. Todos recorren las calles en busca de putas.
Botellas de vino recorren la formación y canciones obscenas turban a las viejas.
El capitán está ebrio.
Y mañana cuando vuelva a estar sereno todos volveremos a nuestros puestos en la línea de combate
mataremos a nuestros enemigos, o moriremos nosotros, con la misma sobriedad que miran a los ojos los hombres.

La belleza llegada con el día. Por Arthur stone.

Ella refleja el presente, por eso es libre y desconoce a donde va.
Sin embargo, ¿Qué música es esa? Aquí llega, sin duda hacia mí, ahora oigo la sensual melodía de su voz,la cadencia de sus parlamentos y la risa en este mismo escenario.
Mientras la esperábamos, ella ha estado muda, y solo ahora oigo la fragancia de su aliento, y solo ahora siento su mirada que dulcemente me nombra y me llama...
Aquí llega después de haber estado olvidada o desconocida entre la gente o los cacharros de oficina. Aquí llega después de la oscuridad de la noche, sumida en su propia gestación, tiempo en el que el corazón le preguntaba por lo bello a su belleza...
Aquí llega la muchacha de los bellos ojos, la incomparable, la que por siempre irá sin pausa hacia la luz.
La hemos visto y nos ha visto en esta noche del alma, desde donde el oscuro dolor grande como una playa desierta, la intuía, la atraía, la llamaba...en cuya arena se conjugaba su rostro divino, en luna de sus ojos, en la estrella de su boca, mientras todo el desorden del mundo ha sido insuficiente para detenerla en su impulso natural, en su deseo, en su camino hacia el beso húmedo en la boca que lo da, hacia el tacto seguro en el pecho que lo eriza, hacia el cuerpo desnudo en el alma que lo ama, en la luna de sus ojos, en la estrella de su boca,
el placer la llama, y aunque sólo sea hasta que dure este sueño, he aquí, la belleza llegada con el día.

Un mundo sin importancia. Por Arthur stone.

Si un día, frívolamente nos preguntan, y estando inspirados queremos contestar, hablaremos, por ejemplo, de nuestra profunda indeferencia hacia los signos, o sobre el cansancio astral por los turistas, o del tedio celeste ante las leyes o de la aversión contra las matemáticas, las autoridades, las fronteras y los imperios.
Un conejo sale corriendo mientras tanto con mi total aprobación y se esconde no sé donde. Todo parece tener sentido por un vago momento.
El mismo desdén sobre las noticias, las confabulaciones, las dictaduras y las guerras.
La TV se extiende por todos los rincones, pero incluso el silencio rosa descansará en el rencor mismo de una mirada escéptica ante la vuelta de los famosos, los coches de lujo, las bellas mujeres, las revistas del corazón y las riquezas levantadas sobre la promesa de un cutis inmejorable, del perfume irresistible o por el beneficio neto de los planes de adelgazamiento con improbables garantías.

Laxante. Por Arthur stone.

Aquella mañana tenía una cita con una chica que había conocido en el arenal.
Recuerdo que fuimos a tomar una cervezas por la Alameda y allí nos encontramos con algunos de mis viejos amigos.
Soy una persona por naturaleza distraída y ahora estoy casi seguro de que alguno de aquellos grajunas debío jugarme una mala pasada mientras yo daba una de mis elocuentes discursos.
Lo cierto es que de repente comenzaron a darme fuertes retorcijones y unas insorportables ganas de defecar.
Me excusé y me dirigí rápidamente al baño. La sorpresa fue enorme, porque al mirar por el water me dí cuenta de que lo que había cagado era un libro.
Sí, apestaba de lo lindo pero era de papel, aunque naturalmente estaba lleno de mierda, tiré de la cadena pero antes incluso pude leer el título: La fortuna de Matilda turpin. Alvaro Pombo.
¿Cómo he podido ingerir esta bazofía? pensé, pero lo cierto es el aburrimiento nos hace tontos, ¿o es que los tontos nos aburrimos?
Inmediatamente me dirijí a la mesa donde estabamos intentando pasar desapercibidos, aunque enseguida pude escuchar los comentarios de la gente por todo el bar: _"Que peste" _"Alguien se ha cagado", etc...
La situación se tornó sobremanera embarazosa y es que los libros no cabían por el water y éste se atascaba con el consiguiente desastre oloroso.
Nos fuimos a otro bar y poco después volvieron los retorcijones y las insoportables ganas de defecar.
Estaba cagé uno de Pérez reverte: "La carta esférica", y la cosa se ponía seria porque no bien había terminado cuando cagé otro más: "Ebano" de Alberto vázquez figueroa, tiré de la cisterna pero ya olía mal en todo el recinto...
Para aquellas alturas la chica, roja como una cereza, ya me había puesto una excusa barata y se había marchado, por lo que me dirigí a mi casa bastante preocupado.
A la mañana siguiente fui al médico y me recetó pescado en blanco y Julio cortázar...

El fauno se despierta de su siesta. Por Arthur stone.

¿No es el cielo azul el que
todo su color abierto
recibe tu risa franca,
fresca y fugaz?
¿No son tus rubias trenzas
las que deliberadamente suaves
sobre tus desnudos senos
caen ebrias de sol?
¿No es la tierra misma
la que sobre la hierba verde
se levanta sin prisa y sin pecado?

El estigma del perdedor. Por Arthur stone.

Había un fuerte olor a pólvora. Las armas eran de varios calibres. La mayoría suficientes para matar a un hombre sin tener demasiada puntería.
Probablemente había fusiles de asalto y escopetas de perdigones.
Puede que sus balas tuvieran un corte en la punta hecho a navaja, que haciera que al dispararlas se abrieran y provocaran heridas mucho mayores.
¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!
Habían caído dos polis, sin duda era un gran tirador.
Pero le habían dado en la pierna. Ni siquiera le dolía, aunque iba dejando un regrero de sangre negro por el suelo.
Las sirenas de la policía sonaban no demasiado lejos y los focos iluminaban trozos de la pared trasera del banco.
El dinero también se le caía, y se mezclaba con la sangre.
-¡Tira las armas! ¡Aún estás a tiempo!
Por toda respuesta se oyó una serie de tiros que fueron contestados ampliamente por la policía.
¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!
_"No voy a entregarme" pensó, para bien o para mal, él era de esa serie de tipos duros que luchaban hasta el final aunque vieran que se encontraban en un callejón sin salida.
Era viernes, quizá un mal día para morir, menos mal que todo esto era fruto de su imaginación y en realidad se encontraba tomando una cerveza, algo soñador con el
único problema que su chica estaba algo cansada de sus viejos amigos, y en particular de prometerles que pasara lo que pasase cuidaría de él.

Orinar en la calle. Por Arthur stone.

Orinar en la calle ocultando el instrumento al público, pero orinar como un acto de expresión, como un gesto de rebeldía más que como una necesidad fisiológica, como una manifestación de nuestros más altos ideales, orinar señalando las libertades que otorgan al espeso líquido calle abajo la virtud de una protesta sobre el sistema establecido, sobre la propiedad, sobre los burgueses, sobre el sistema financiero, sobre la mentira, sobre los prejuicios, contra los políticos, entre la mirada atónita de los transeúntes y bajo la inspiración ineludible de las musas que nos dictan con extrañas letras de oro la opinión política de los bohemios.

Las orillas envenenadas. Por Arthur stone.

Tal vez por desidia, el décimo día, sobre la octava hora, se abrió el mar entre los dos, y en el otro lado se quedaron todos los enjambres de abejas y los juegos sin precio, él sin embargo pareció escapar mejor y en su orilla alcanzó el éxito y la fama.
Habeís escuchado bien, todo un océano se extendía con todas sus barcas y sus olas.
La ciudad con cada una de sus normas se hizo su hogar y en ella pulularon los siervos y las damas. Los ruidos de los quehaceres ocuparon las mañanas comunes y las noches anónimas.Un canto de esclava se oyó por encima de los árboles y el enfado de los vientos lo llevó hasta más allá del promontorio.
El olvido recorrió las almenas y los rostros se volvieron indiferentes.
A pesar de todo al otro lado esperaba yo, su viejo amigo.

El hombre poeta en vias de extinción. Por Arthur stone.

El joven licántropo iba con cuidado aunque no sabía lo que pasaría en el futuro.
La hermosa mujer lo había invitado a su moderno penthouse. Era rubia, y tenía un cierto parecido con Anne Igatiburu. La verdad que la cita prometía. Cuando caía la tarde ella decidió sorprenderle con una estupenda cena y llamó al chino de la esquina.
Comieron con fruición y fue como si estuvieran en el mejor restaurante del mundo.
"_Espérame" le dijo, _"Voy a ponerme una ropa más erótica para la ocasión." "Échate una copa si te apetece mientras tanto." Él se notaba un poco extraño. "Tal vez es que no estoy acostumbrado a salir con chicas levemente pijas. No lo sé."
Pero lo cierto, es que para aquel entonces un desaforado mechón de pelo le colgaba por fuera de la chaqueta y las enormes garras le impedian a todas luces tomarse su cubata. "Oye querida, voy al cuarto de baño, es que no me encuentro muy bien."
Una vez allí se dío cuenta de que aquella noche hacía luna llena. Se miró al espejo y confirmó que se había convertido en un horrible hombre lobo. Rompió la puerta y pensó: Voy a matarla es mi destino, pero ¡malditos suecos! Para aquel entonces los sofas de Ikea ya traían un kit completo, una estaca contra vampiros y unos tornillos de plata, para las mujeres independientes a las que les gustaba tanto tener citas con desconocidos...

Reflexión ebria sobre el don de la poesia. Por Arthur stone.

Si en el momento adecuado tienes la posición precisa
sentado con dirección hacia Afrodita
y una hermosa hembra se te muestra propicia
tú, como cualquiera acudirás
cuando desnuda te llame sobre el lecho
su mirada estará ebria de deseo,
desplegando altiva todas sus gracias
y la carne se conjugará sola contra el tiempo
y nada más el mundo será pasto de la espera
porque el presente correrá a manos llenas
y serás vuelto quizá por un rato, un héroe para esta escena
mientras quizá solo alguien único
prefirió quedarse
sentado en el filo de una rosa eterna
y fue capaz de encontrar el parecido de una nube
en el trozo de tristeza de esa botella, poco tiempo antes ya bebida.

La razón de las cosas en Irak. Por Arthur stone.

Que halla una razón lógica para ver toda esta matanza
para que el sufrimiento se desborde sin piedad
para que todos los días mueran cien personas
para ver a las ratas comiendo seres humanos
y a los niños con miembros amputados
parece difícil,
y sin embargo,
es tan fácil de comprender cuando has estado en las cloacas del ser humano,
te has informado de la historia del mundo, de sus antecedentes,
has visto lo que le hace un hermano a otro, un depredador a su víctima,
un marido ideal a una prostituta, el jefe a sus empleados,
y a pesar de todo conservas algo de lucidez aunque hallas vuelto con el corazón de piedra y un sueldo precario para llegar a fin de mes.

Apología del fracaso por Arthur stone.

En estos días aciagos en los que es tan difícil encontrar un punto de referencia me vuelvo a mis viejos mitos con renovada insistencia.
¿Por qué? pues es muy fácil para mí decantarme por los genios malditos que en la oscuridad de los tiempos no hallaron reconocimiento alguno y siguieron con sus obras por pura obstinación. Son innumerables los ejemplos a lo largo de la historia y me sobran las razones para inclinarme por los unos sobre los otros, baste la historia de Nicola Tesla, ingeniero eléctrico que descubrió la corriente alterna, sobre la corriente continua del archiconocido Tomas Alba Edison, quien para desacreditarlo inventó la silla eléctrica con corriente alterna, simulando así como un peligro cierto el nuevo invento. Pero ahí muchos más, Rimbaud el niño terrible que a todos dejaba boquiarbierto con su genio, pero que tuvo que ganarse la vida como albañil, operario de circo, navegante, soldado y toda una ristra de calamidades mientras escritores muchos menos dotados que él vivieron toda su vida acomodadamente con sus mediocres obras que estaban en la justa onda de su tiempo.
Me viene a la cabeza también el doctor Wihelm Reich, cuyos hallazgos todavía desafían los conocimientos de nuestro tiempo y habiendo inventado terapias efectivas contra el cáncer, aparatos que provocaban la resistencia a la radioactividad de los seres humanos, y máquinas para controlar el clima, murío en una cárcel de EE UU probablemente envenenado.
O Kafka el más influyente del siglo veinte que en vida no llegó a publicar ni una sola de sus geniales obras...
De nuestros propios lares me quedo con Leopoldo María Panero, genio indiscutible donde los halla, que se ha pasado media vida de psiquiatrico en psiquiatrico.
Suma y sigue...

La cara oculta de la esperanza. Por Arthur stone.

5 de enero.

Hacia más de cuatro años que lo la veía. Casi había olvidado lo que me hace sentir cuando estoy a su lado. La horrible monotonía de mi humilde trabajo es pura enajenación. Verla me ha hecho comprender que estaba olvidándome a mi mismo. Estaba muerto. Todos los días son iguales unos detrás de otros Es como si se hubiera parado el tiempo y estuviera en un espacio muy grande completamente vacío. Ya he comprendido la ausencia de cualquier error. Ha sido la suma ingente de enormes cantidades de obstáculos inmerecidos. Pero de nada sirve la comprensión. La vida no está hecha para ser comprendida. Las cosas son sencillamente tal y como son, y no se puede hacer nada para evitarlas. Ni siquiera merece la pena perder el tiempo lamentándose. Verla me ha hecho sentir otra cosa. Algo imposible que flota en el universo esperando a ser descubierto.
Sin embargo el miedo vuelve de forma intempestiva, mis nervios se atenazan y numerosas dudas me hacen sufrir. A veces creo que he olvidado mi verdadero rostro. Unos instantes interminables se suceden antes de pueda reconocerme en lo que estoy haciendo. La lógica intenta consolarme, y una serie acontecimientos pasados van desfilando para explicarme como ha sido posible la llegada a la inverosímil situación actual.
Pero la angustia se hace fuerte en determinados momentos. Las pesadillas no son infrecuentes. Los sudores. En esos momentos es que como si el mundo se dividiera, porque fuera, en un remoto tiempo paralelo, se ha hecho otro feliz lugar donde ella se encuentra. Lejos. Totalmente ajena a todas las tristezas que me torturan.
Y sin embargo el otro día ella se encontraba naturalmente a mi lado.
Mañana tengo el día libre y puedo pensar más detenidamente en todo esto.

7 de enero.

Esta mañana me he quedado dormido. Probablemente no escuché el despertador porque estaba soñando con ella. Pero ha sido horrible. Me puse muy nervioso, me vestí rápidamente y cuando llegué estaba todo el mundo fuera, esperándome. Sí, ya sé que yo tengo la única llave y si me duermo todos han de esperar a que llegue, pero no he podido evitarlo.
Gracias a que uno de los jefes me ha ayudado los peces gordos de la comisión no se han enterado.
Cuando me vio llegar se puso en mi puesto mientras yo aparcaba el coche en los aparcamientos.
“Tú preocúpate del coche.” Me dijo. Y hizo el favor de ponerse en mi puesto mientras tanto.
Pero yo me quedé todo el día muy triste. Nadie me dijo nada, es cierto. Pero todos lo pensaban.
Y yo no quiero decirlo, pero también lo pienso. Ha sido culpa de ella. De haberla visto. Ella me ha hecho algo. No soy el mismo. Me paso todo el día cavilando. No estoy bien.
Y ahora creo que todas estas tribulaciones no merecen la pena porque no he de volver a verla.
Las sutiles circunstancias que aquel día azoroso la trajeron a mí no volverán a repetirse.
He roto el espejo. Era la única manera de acostumbrarme al rostro extraño que se me ha quedado sin ella.
Y he cuidar que todo vaya bien en el trabajo, que nadie se de cuenta de lo me pasa realmente.
Si ellos se enterasen probablemente sería la última gota que haría que acabase en la calle.


8 de enero.

No puedo olvidar. Y recordar es sufrir. Después del trabajo he visitado a mi hermana Irene.
Le he contado todo. Ella dice que no puedo seguir así. No puede comprender como una simple visita me ha afectado tanto. No me concentro. He llorado mientras mi hermana me explicaba lo descabellado de mi deseo. Tiene razón pero eso no me consuela en absoluto. Me ha dicho que ella pertenece al pasado, que debería considerarla como a un fantasma. Que las ingobernables fuerzas de la vida nos separaron hace ya mucho y ahora pertenecemos a mundos diferentes. Sé que es verdad, pero no quiero creerlo.
El trabajo el ambiente esta un poco tenso. Creo que se huelen algo. Hoy no ha pasado nada en especial, pero no consigo relajarme. La ordenanza me lo ha dicho. Su consejo era muy directo. Deja de estar tan nervioso y habla con los demás de fútbol. Nunca me ha gustado. No soy partidario de ningún equipo y cuando los demás hablan me mantengo al margen.
Supongo que debo de tener una mirada muy triste cuando alguien me mira a los ojos.
Si no vuelvo a verla creo que va ha pasar algo malo.


9 de enero.

Los de la comisión me han sancionado. Dicen que me paso todo el día pensado en las musarañas y que no atiendo a mi trabajo. Un mes de empleo y sueldo. Y lo peor es que ahora voy a tener mucho tiempo libre, tiempo libre ineludiblemente para pensar en ella. En volver a verla. Creo que voy a hacer una tontería. Voy a soñar. Sí ya sé qué está casada. Que su marido es uno clientes más importantes, que tiene mucha influencia en la comisión. Que podría hacer nadie volviera a contratarme, este país es muy pequeño, y obligarme a la delincuencia y por consiguiente a la cárcel. ¡Qué importa! ¡Todo menos esto! Muchas veces pienso en aquel día que paseamos juntos por el río.
Ya sé que nunca nos besamos, pero una vez, una sola vez, ella me abrazo con tal pasión que cerro los ojos, y yo sentí que su alma se abrió, que se abandonó para que yo la besara, para que …
No tuve valor lo admito. Ella siempre ha pertenecido a una esfera superior a la mía. Pero tal vez me equivoqué. Tal vez eso sea lo único de lo que me arrepiento en toda mi vida.

10 de enero.

Se hecho realidad. Ahora es un hecho consumado. Ha sido algo mágico, yo dije sí en mi interior y ella apareció en mi casa. No se cómo pudo saberlo. Pero supongo que incoscientemente es sensible a mi llamada.
Me dijo tienes mal aspecto, si te duchas ahora mismo me acuesto contigo.
Toda mi vida ha sido verla desnuda. Era preciosa. Se soltó el pelo y sus largos cabellos le caían, sueltos por la espalda. Era rubia, con los ojos profundos y azules. Y sus grandes senos tenían tonos dorados.
Déjame que te chupe primero, me dijo. Y se puso a chupar muy lentamente, con fruición.
Luego se agachó en la cama, poniéndose a cuatro patas y cuando la penetraba chillaba muy fuerte, con rabia, como si el tiempo que nos había separado hubiese aumentado su deseo hasta límites irracionales.
Se corrío varias veces y volvimos a hacerlo mientras mi verga estaba completamente bañada en su agua. Yo me corrí dentro, y sentí que estaba en el centro del universo, y ese era yo.
Sin embargo ahora no me parece la vida sea algo tan serio.
Y en otro orden de cosas, sin que pueda considerarse una represalia, aunque ya no me preocupe tanto, me han despedido.

The velvet underground at the gymasiun 1967

He encontrado una página web donde un alma caritativa a puesto a disposición del personal el único concierto que la velvet dió en el año 67, por supuesto es algo inédito y yo no lo había escuchado antes; Me ha gustado mucho. La primera canción es todo un hallazgo, es una canción original que no sé porqué no la grabaron nunca en el estudio. Se llama I´m not a young man anymore y he sentido un montón de cosas al escucharla por primera vez. En primer lugar como para mí era un material nuevo ha sido como si alguien la hubiera compuesto hoy, algo totalmente imposible porque hoy día ya no se hacen cosas así. Tiene una especie de locura muy rítmica que se te mete poco a poco y te hace tener ganas de tocar con ellos. Una delicia. La segunda canción también es muy buena y pasa tres cuartos de lo mismo, es original y tampoco la grabaron nunca. Lo que me sorprende es que yo he leído una entrevista de Lou reed en el año 1968 en la que contaba que cuando grabaron el White light white heat tuvieron que alargar las canciones por falta de temas. ¿Por qué no grabaron estas que son estupendas y se perdieron para siempre? La única respuesta posible que se me ocurre es que estos temas se parecen más al banana albúm es decir al que grabaron con Nico que al disco que grabaron en 1968. Puede que fuera eso o tal vez se les olvidó.
Os pongo la dirección para que os las bajéis, el alma caracativa las ha dejado en formato mp3 para que las podaís grabar en un CD , supongo que esto es obra de todo un caballero.

Saludos.

http://www.sendmedeadflowers.com/2008/02/velvet-underground-live-at-gymnasium.html

Gran torino clint eastwood

Dicen que como actor esta es su última película. La pena por la pérdida de un actor de su grandeza se calma un poco por la buena despedida. Gran torino es una gran película. La mejor película que he visto en mucho tiempo. Quien halla visto el trailer se habrá dado cuenta de que es una película sobre el racismo y tal vez sea halla llevado una impresión equivocada. Parece una película desagradable, y aún siendo muy dura no es desagradable en absoluto. Tal vez varios factores unidos consiguen el efecto deseado. Clint ha hecho ya varias películas en las que los protagonistas son un adulto y un niño. La magia de estas relaciones enseguida nos brinda grandes dosis de ternura, lo que unido a un infalible sentido del humor van preparando a los expectadores para una soportar dúlcemente una posible tragedia.
Además pone el dedo en llaga, en estos tiempos de crisis seguro que muchos americanos tienden al racismo y la xenofobia, aunque probablemente no todos ellos tengan la suerte de entrar en la senda que lleva a nuestro protagonista a conocer el lado bueno del extrajero e incluso a admirar a la cultura y los individuos que son distintos a nosotros.
Hay una maravillosa complejida en el racismo del viejo americano. Una espina clavada antes de ser tocada, que sin embargo tiende a ocultar muy en el fondo una actitud heroíca que puede llegar incluso a mirar algo por encima de sus propios prejuicios.
Poco a poco que se descubre que él está solo en contra de los malos, principio algo ingenuo pero
útil para el día a día. Probablemente lo bueno que hay en el niño que es su amigo, se convertirá en malo cuando se haga mayor, si nadie puede evitarlo.
Y también hay americanos malos, puede ser que después de todo quizá sea una cosa de marginados.
Finalmente la película guarda una sorpresa, algo así como el sabio consejo del viejo hombre civilizado que ha aprendido algo sobre la vida y el lugar en donde vive.

Tokio blues haruki muhakami

He terminado este libro en una sola noche. Es una novela bonita. Lo primero que me ha impresionado es su humildad. Su autor es japonés y tal vez es el efecto de su cultura, no lo se.
Pero el protagonista tiene una modestia que se refleja incluso en la forma de escribir. Es en primera persona y carece de todo tipo ornamentación innecesaria. Diríase que no pretende gustar. Es sencillez no abunda en los escritores y eso es algo digno de admirar.
Lo curioso es que no es un japonés al uso, más bien uno moderno. Sus gustos son totalmente americanos. Le gusta la literatura americana y el jazz.
Incluso yo me he podido identificar con sus lecturas, innumerables veces habla de el guadian entre el centeno y de la montaña mágica, aunque su libro preferido es el gran gastby.
La novela comienza con una historia normal de un estudiante universitario en sus años de carrera en el Tokio de los años sesenta.
Sin embargo cuando avanzas en su lectura descubres que la muerte y en concreto el suicidio es una de sus obsesiones. Me gusta mucho el contraste que plantea entre el amor y la muerte.
Además para el personaje todo esto sucede en secreto mientras trata de mantener una vida normal. Para él que esta enamorado de una hermosa mujer recluida en una institución a causa del suicidio de su novio (su mejor amigo) eso es como una dimensión paralela que sucede en más profundo secreto de su corazón.
Más adelante el erotismo inunda la escena. Todo esto hace una novela en su conjunto muy inquietante, aunque bonita. Tiene algún pequeño pasaje de humor y ahonda en el crecimiento emocional de los seres humanos.
Al final es una historia profunda que a pesar de triste deja buen sabor de boca.

1984 george orwell

Winston smith termina amando al gran hermano y por lo tanto hemos de creer que el inmenso engranaje del partido ha vencido al individuo.
Eso es lo importante, ese el punto más alto de su reflexión, en el que nos sugiere el peligro que corre el hombre común en manos de un sistema desnaturalizado.
Ese final es la desesperada denuncia de un hombre de talento, de un intelectual que tuvo el coraje de luchar en nuestra estúpida guerra civil del lado del pueblo y en contra del fascismo.
Orwell intuyó la desidia del intelectual encerrado en su biblioteca, tal vez cogsciente de todos los males pero resignado ante el inesperado giro de una política arbitraria.
Orwell intuyó que la solución era un hombre comprometido con su tiempo y capaz de dar su vida por un ideal y por la pequeña esperanza de un mañana más justo y mejor.
La esperanza está en los proles, se repite a lo largo de la novela y con ello nos recuerda las personas son lo importante por muy civilizado y complejo que llegue a ser el mundo.
No puedo leer 1984 como una obra de ficción por muy extraño que parezca. Artaud decía que no se podía separar al hombre de su obra y decía bien. 1984 es el siglo xx visto desde los ojos de un genio. Pura realidad para aquel que tenga corazón de poeta.
La oligarquía puede tener múltiples formas... llámense estas capitalismo, comunismo etc..
Pero 1984 además de esta rabiosa denuncia es una novela que tiene un gran sentido de la narrativa y de la estética. Pongamos un futuro relativamente lejano, qué se yo, 1984 o 2024 un mundo donde las tendencias ahora incipientes se han radicalizado, y el estado ha anulado a todos sus individuos. Es muy difícil imaginar el futuro la prueba de ello es como los mejores intentos de ciencia ficción van cayendo paulitanamente en lo obsoleto, ya sea 2001 odisea en el espacio o incluso un mundo feliz de huxley, pero yo entiendo este tipo de ciencia ficción como una alegoría, y lo importante es el sentido que su subyace debajo de las más o menos acertadas imaginaciones.
Curiosamente en un mundo feliz de huxley se llega a la conclusión que en ese hipotético mundo perfecto se asfixiaría el hombre por falta de heroísmo, Orwell crea un mundo infeliz donde se muere por exceso de heroísmo...

Los olvidados de Luis buñuel

He disfrutado mucho viendo este drama social, que mantiene siempre la tensión hasta el final y demuestra que el genio aragones podía saltar del mejor surrealismo a al realismo de más bella factura y todo sin la apariencia del menor esfuerzo.
Varios guiños, como cuando los personajes sueñan y la película entra en su interior nos recuerdan que ya había sido antes un maestro de lo onírico, pero sin salirse demasiado de la historia, sin pasarse, con gran sentido del tempo...
Luego vemos reminiscencias del Lazarillo de Tormes con ese ciego tan grotesco que apunta lo universal de la literatura española y todo con aire de cuento moral con un lejano aire atávico.
Es una obra maestra que te deja tan buen sabor de boca que cuando termina sigues pensando en ella un buen rato.
Los suburbios de la ciudad. Hace poco he leído un libro que ha pasado años desprecidado en mi mesita de noche, una pena. El caso es que me lo mandaron leer a la fuerza en el instituto y le cogí manía. De todas formas Tiempo de silencio me ha parecido una obra muy compleja y demasiado madura para un joven de diecisete años. Ahora que tengo treinta y tres puedo luchar contra la densa muralla de palabra que magistralmente Luis martín santos va tejiendo con increíble profusión.
La ratas, las chabolas y probablemente un régimen insensible que nadie tiene tiempo ni ganas de criticar a menos que se haga de soslayo.
Todas las tramas de la vida que van revelando sutilmente atrapándote apenas sin que te des cuenta.
Los olvidados es una obra con ese mismo aire maldito. Sin embargo una extraña fascinación se va deslizando poco a poco entre el premoritorio final. Hay algo bello en la crudeza de su personajes y en su juego cómplice.
Creo que era una de las preferidas de Julio Cortazar y no me extraña, porque Buñuel tan fresco como siempre demuestra una vez más su priviligiada manera de captar el lado oscuro de la mente humana y sin renunciar en ningún momento a la lucidez deja de escena en escena un rastro de perfume a sublime delicadeza.

La negación del holocausto.

Pero ¿qué hacemos? desde Platón la política es un error necesario y tenemos que aguantar los disparates de los gobernantes.
Yo sinceramente votaría por la Anarquía pero y entonces quién me libraría del partido y de los minutos del odio...
Seguramente será mejor que la gente piense en si es de recibo o no que le den la medalla de las bellas artes a Fran rivera, ¿no?
Pero hoy me han negado el holocausto como si tal cosa, no ya sabes, yo no lo he visto, tal vez sea mentira y todo eso...
Cuando estuve en Marruecos era el pan de cada día, yo le daba vueltas a la cabeza, seguramente será porque el pueblo Israelí está masacrando al pueblo Palestino... la víctima no puede ser el verdugo. Pero la condición humano es así, hoy soy el débil y mañana seré el fuerte.
Ya veís que es posible la conciliación del fanatismo de naciones como Irán con la extrema derecha de Austria.
Lo importante es no perder el paso mientras llueve, ¿qué pasaría si no existiera la historia?
¿Sirve de algo saber todas las barbaries que se han cometido en el pasado? Quiero creer que sí.
Quiero creer que la cultura puede hacer mejor al hombre, aunque no estoy del todo seguro.
Según parece Rudolf hess el director de Austchwizt mataba a la gente con la misma naturalidad con la que un leñador tala en el bosque. ¿Por qué? pues parece ser que creía que estaba cumpliendo con su obligación, y que compartía las razones por las que se había llegado a la solución final. Me duele. Tal vez las cosas se repiten y nadie puede evitarlo. El eterno retorno de Nieztche, pero a mí me averguenza profundamente que la gente niege el holocausto.
Me parece una cosa horrible, puede que tal vez una más en la larga lista atrozidades de la raza humana. Pero la especialización me parece que fue un paso más allá. Las fabricas de la muerte. La muerte en cadena. La eficiencia alemana al servicio de Caronte. Los de las SS estarían ofendidos contra ese tipo de gente. ¿Cómo que no existió el holocausto? Nos costó mucho trabajo llegar a los diez muertos al día el Austchwizt, seguro que los Americanos o los rusos no lo habrían conseguido.... Ellos tienen escrúpulos... pero no son mejores que nosotros.. de hecho no les importó lo que estábamos haciendo y nunca bombardearon la línea de ferrocarril...